De Secos y Vacios

Estoy hablando con búhos

2011-12-31T02:07:00.000-06:00

Estoy hablando con búhos, cuando todo es silencio, el sol esta sobre mi cabeza y escucho tu voz en mi oreja
espero el paso del tiempo, a que ocurra lo que será mejor, una gota invade mi espalda y dirás con voz clara que esperas de mi que estás ahora y no hay espacio para errores, sin prisa y con precisión mi mente se detiene al percibir la calma que nos rodea, que el momento dura tres segundos que todo esta bien.

Hoy

2011-09-13T01:21:00.002-05:00

Hoy a surgido la fuerza mas poderosa que puede existir, he sido tocado por la humanidad, no he podido contener el llanto ante las palabras de la igualdad, a través de la voz de alguien más mi espíritu se ha visto reflejado, me he reconocido en otros; el tiempo que ha estado estrechado el silencio en que se ha destilado la planta de mi ser, forma parte de algo más, este día he sido reconocido por la perseverancia de lo que habita en mi interior. Hoy si tiene nombre, es amor, amor como se ama el atardecer o la lluvia, amor por otro, por la calma que trae la paciencia, el mismo amor que ha crecido y hoy es mayor a toda duda y temor.

Esa fuerza tan precisa y poderosa ha llegado a mi, se ha estado cosinando en mi ser,este día sale con tal estruendo, generado un calor, una calma que me ha cubierto por completo que surge del pecho, tiemblo, sonrío y surgen lagrimas de dicha, que no hay forma de describir la inminente gratitud que me envuelve.

Berenice E.A Poe

2010-09-10T22:54:00.000-05:00

La desdicha es muy variada. La desgracia cunde multiforme en la tierra. Desplegada por el ancho horizonte, como

el arco iris, sus colores son tan variados como los de éste, a la vez tan distintos y tan íntimamente unidos.

¡Desplegada por el ancho horizonte como el arco iris! ¿Cómo es que de la belleza ha derivado un tipo de fealdad; de la alianza

y la paz, un símil del dolor? Igual que en la ética el mal es consecuencia del bien, en realidad de la alegría nace la tristeza.

O la memoria de la dicha pasada es la angustia de hoy, o las agonías que son se originan en los éxtasis que pudieron haber sido.

Mi nombre de pila es Egaeus; no diré mi apellido. Sin embargo, no hay en este país torres más venerables que las de mi sombría

y lúgubre mansión. Nuestro linaje ha sido llamado raza de visionarios; y en muchos sorprendentes detalles, en el carácter

de la mansión familiar, en los frescos del salón principal, en los tapices de las alcobas, en los relieves de algunos pilares

de la sala de armas, pero sobre todo en la galería de cuadros antiguos, en el estilo de la biblioteca, y, por último, en la naturaleza 

muy peculiar de los libros, hay elementos suficientes para justificar esta creencia.

Los recuerdos de mis primeros años se relacionan con esta mansión y con sus libros, de los que ya no volveré a hablar.

Allí murió mi madre. Allí nací yo. Pero es inútil decir que no había vivido antes, que el alma no conoce una existencia previa.

¿Lo negáis? No discutiremos este punto. Yo estoy convencido, pero no intento convencer. Sin embargo, hay un recuerdo

de formas etéreas, de ojos espirituales y expresivos, de sonidos musicales y tristes, un recuerdo que no puedo marginar;

una memoria como una sombra, vaga, variable, indefinida, vacilante; y como una sombra también por la imposibilidad

de librarme de ella mientras brille la luz de mi razón.

En esa mansión nací yo. Al despertar de repente de la larga noche de lo que parecía, sin serlo, la no-existencia, a regiones

de hadas, a un palacio de imaginación, a los extraños dominios del pensamiento y de la erudición monásticos, no es extraño

que mirase a mi alrededor con ojos asombrados y ardientes, que malgastara mi niñez entre libros y disipara mi juventud

en ensueños; pero sí es extraño que pasaran los años y el apogeo de la madurez me encontrara viviendo aun en la mansión

de mis antepasados; es asombrosa la parálisis que cayó sobre las fuentes de mi vida, asombrosa la inversión completa en

el carácter de mis pensamientos más comunes. Las realidades del mundo terrestre me afectaron como visiones, sólo como 

visiones, mientras las extrañas ideas del mundo de los sueños, por el contrario, se tornaron no en materia de mi existencia 

cotidiana, sino realmente en mi cínica y total existencia.

Berenice y yo éramos primos y crecimos juntos en la mansión de nuestros antepasados. Pero crecimos de modo distinto:

yo, enfermizo, envuelto en tristeza; ella, ágil, graciosa, llena de fuerza; suyos eran los paseos por la colina; míos, los estudios

del claustro; yo, viviendo encerrado en mí mismo, entregado en cuerpo y alma a la intensa y penosa meditación; ella,

vagando sin preocuparse de la vida, sin pensar en las sombras del camino ni en el silencioso vuelo de las horas de alas negras. 

¡Berenice! -Invoco su nombre-, ¡Berenice! Y ante este sonido se conmueven mil tumultuosos recuerdos de las grises ruinas.

¡Ah, acude vívida su imagen a mí, como en sus primeros días de alegría y de dicha! ¡Oh encantadora y fantástica belleza!

¡Oh sílfide entre los arbustos de Arnheim! ¡Oh náyade entre sus fuentes! Y entonces..., entonces todo es misterio y terror,

y una historia que no se debe contar. La enfermedad -una enfermedad mortal- cayó sobre ella como el simún, y, mientras yo

la contemplaba, el espíritu del cambio la arrasó, penetrando en su mente, en sus costumbres y en su carácter, y de la forma

más sutil y terrible llegó a alterar incluso su identidad. ¡Ay! La fuerza destructora iba y venía, y la víctima..., ¿dónde estaba?

Yo no la conocía, o, al menos, ya no la reconocía como Berenice.

Entre la numerosa serie de enfermedades provocadas por aquella primera y fatal, que desencadenó una revolución tan horrible

en el ser moral y físico de mi prima, hay que mencionar como la más angustiosa y obstinada una clase de epilepsia que

con frecuencia terminaba en catalepsia, estado muy parecido a la extinción de la vida, del cual, en la mayoría de los casos,

se despertaba de forma brusca y repentina. Mientras tanto, mi propia enfermedad -pues me han dicho que no debería darle otro

nombre-, mi propia enfermedad, digo, crecía con extrema rapidez, asumiendo un carácter monomaníaco de una especie nueva

y extraordinaria, que se hacía más fuerte cada hora que pasaba y, por fin, tuvo sobre mí un incomprensible ascendiente.

Esta monomanía, si así tengo que llamarla, consistía en una morbosa irritabilidad de esas propiedades de la mente que la ciencia 

psicológica designa con la palabra atención. Es más que probable que no me explique; pero temo, en realidad, que no haya forma 

posible de trasmitir a la inteligencia del lector corriente una idea de esa nerviosa intensidad de interés con que en mi caso las facultades de meditación (por no hablar en términos técnicos) actuaban y se concentraban en la contemplación de los objetos

más comunes del universo.

Reflexionar largas, infatigables horas con la atención fija en alguna nota trivial, en los márgenes de un libro o en su tipografía;

estar absorto durante buena parte de un día de verano en una sombra extraña que caía oblicuamente sobre el tapiz o sobre

la puerta; perderme toda una noche observando la tranquila llama de una lámpara o los rescoldos del fuego; soñar días enteros

con el perfume de una flor; repetir monótonamente una palabra común hasta que el sonido, gracias a la continua repetición,

dejaba de suscitar en mi mente alguna idea; perder todo sentido del movimiento o de la existencia física, mediante una absoluta

y obstinada quietud del cuerpo, mucho tiempo mantenida: éstas eran algunas de las extravagancias más comunes y menos 

perniciosas provocadas por un estado de las facultades mentales, en realidad no único, pero capaz de desafiar cualquier tipo

de análisis o explicación.

Pero no se me entienda mal. La excesiva, intensa y morbosa atención, excitada así por objetos triviales en sí, no tiene que

confundirse con la tendencia a la meditación, común en todos los hombres, y a la que se entregan de forma particular las personas 

de una imaginación inquieta. Tampoco era, como pudo suponerse al principio, una situación grave ni la exageración de esa 

tendencia, sino primaria y esencialmente distinta, diferente. En un caso, el soñador o el fanático, interesado por un objeto 

normalmente no trivial, lo pierde poco a poco de vista en un bosque de deducciones y sugerencias que surgen de él, hasta que,

al final de una ensoñación llena muchas veces de voluptuosidad, el incitamentum o primera causa de sus meditaciones desaparece 

completamente y queda olvidado. En mi caso, el objeto primario era invariablemente trivial, aunque adquiría, mediante mi visión

perturbada, una importancia refleja e irreal. Pocas deducciones, si había alguna, surgían, y esas pocas volvían pertinazmente

al objeto original como a su centro. Las meditaciones nunca eran agradables, y al final de la ensoñación, la primera causa, lejos

de perderse de vista, había alcanzado ese interés sobrenaturalmente exagerado que constituía el rasgo primordial de la enfermedad. En una palabra, las facultades que más ejercía la mente en mi caso eran, como ya he dicho, las de la atención;

mientras que en el caso del soñador son las de la especulación.

Mis libros, en esa época, si no servían realmente para aumentar el trastorno, compartían en gran medida, como se verá, por

su carácter imaginativo e inconexo, las características peculiares del trastorno mismo. Puedo recordar, entre otros, el tratado

del noble italiano Coelius Secundus Curio, De amplitudine beati regni Dei [La grandeza del reino santo de Dios]; la gran obra de

San Agustín, De civitate Dei [La ciudad de Dios], y la de Tertuliano, De carne Christi [La carne de Cristo], cuya sentencia paradójica: Mortuus est Dei filius: credibile est quia ineptum est; et sepultus resurrexit: certum est quia impossibile est, ocupó durante muchas

semanas de inútil y laboriosa investigación todo mi tiempo.

Así se verá que, arrancada, de su equilibrio sólo por cosas triviales, mi razón se parecía a ese peñasco marino del que nos habla Ptolomeo Hefestión, que resistía firme los ataques de la violencia humana y la furia más feroz de las aguas y de los vientos, pero temblaba a simple contacto de la flor llamada asfódelo. Y aunque para un observador desapercibido pudiera parecer fuera de toda duda que la alteración producida en la condición moral de Berenice por su desgraciada enfermedad me habría proporcionado muchos temas para el ejercicio de esa meditación intensa y anormal, cuya naturaleza me ha costado bastante explicar, sin embargo no era éste el caso. En los intervalos lúcidos de mi mal, la calamidad de Berenice me daba lástima, y, profundamente conmovido por la ruina total de su hermosa y dulce vida, no dejaba de meditar con frecuencia, amargamente, en los prodigiosos mecanismos por los que había llegado a producirse una revolución tan repentina y extraña. Pero estas reflexiones no compartían la idiosincrasia de mi enfermedad, y eran como las que se hubieran presentado, en circunstancias semejantes, al común de los mortales. Fiel a su propio carácter, mi trastorno se recreaba en los cambios de menor importancia, pero más llamativos, producidos en la constitución física de Berenice, en la extraña y espantosa deformación de su identidad personal.

En los días más brillantes de su belleza incomparable no la amé. En la extraña anomalía de mi existencia, mis sentimientos nunca venían del corazón, y mis pasiones siempre venían de la mente. En los brumosos amaneceres, en las sombras entrelazadas del bosque al mediodía y en el silencio de mi biblioteca por la noche ella había flotado ante mis ojos, y yo la había visto, no como la Berenice viva y palpitante, sino como la Berenice de un sueño; no como una moradora de la tierra, sino como su abstracción; no como algo para admirar, sino para analizar; no como un objeto de amor, sino como tema de la más abstrusa aunque inconexa especulación. Y ahora, ahora temblaba en su presencia y palidecía cuando se acercaba; sin embargo, lamentando amargamente su decadencia y su ruina, recordé que me había amado mucho tiempo, y que, en un momento aciago, le hablé de matrimonio.

Y cuando, por fin, se acercaba la fecha de nuestro matrimonio, una tarde de invierno, en uno de esos días intempestivamente cálidos, tranquilos y brumosos, que constituyen la nodriza de la bella Alcíone estaba yo sentado (y creía encontrarme solo) en el gabinete interior de la biblioteca y, al levantar los ojos, vi a Berenice ante mí.

¿Fue mi imaginación excitada, la influencia de la atmósfera brumosa, la incierta luz crepuscular del aposento, los vestidos grises que envolvían su figura los que le dieron un contorno tan vacilante e indefinido? No sabría decirlo. Ella no dijo una palabra, y yo por nada del mundo hubiera podido pronunciar una sílaba. Un escalofrío helado cruzó mi cuerpo; me oprimió una sensación de insufrible ansiedad; una curiosidad devoradora invadió mi alma, y, reclinándome en la silla, me quedé un rato sin aliento, inmóvil, con mis ojos clavados en su persona. ¡Ay! Su delgadez era extrema, y ni la menor huella de su ser anterior se mostraba en una sola línea del contorno. Mi ardiente mirada cayó por fin sobre su rostro.

La frente era alta, muy pálida, y extrañamente serena; lo que en un tiempo fuera cabello negro azabache caía parcialmente sobre la frente y sombreaba las sienes hundidas con innumerables rizos de un color rubio reluciente, que contrastaban discordantes, por su matiz fantástico, con la melancolía de su rostro. Sus ojos no tenían brillo y parecían sin pupilas; y esquivé involuntariamente su mirada vidriosa para contemplar sus labios, finos y contraídos. Se entreabrieron; y en una sonrisa de expresión peculiar los dientes de la desconocida Berenice se revelaron lentamente a mis ojos. ¡Quiera Dios que nunca los hubiera visto o que, después de verlos, hubiera muerto!

El golpe de una puerta al cerrarse me distrajo, y, al levantar la vista, descubrí que mi prima había salido del aposento. Pero de los desordenados aposentos de mi cerebro, ¡ay!, no había salido ni se podía apartar el blanco y horrible espectro de los dientes. Ni una mota en su superficie, ni una sombra en el esmalte, ni una mella en sus bordes había en los dientes de esa sonrisa fugaz que no se grabara en mi memoria. Ahora los veía con más claridad que un momento antes. ¡Los dientes! ¡Los dientes! Estaban aquí, y allí, y en todas partes, visibles y palpables ante mí, largos, finos y excesivamente blancos, con los pálidos labios contrayéndose a su alrededor, como en el mismo instante en que habían empezado a crecer. Entonces llegó toda la furia de mi monomanía, y yo luché en vano contra su extraña e irresistible influencia. Entre los muchos objetos del mundo externo sólo pensaba en los dientes. Los anhelaba con un deseo frenético. Todos las demás preocupaciones y los demás intereses quedaron supeditados a esa contemplación. Ellos, ellos eran los únicos que estaban presentes a mi mirada mental, y en su insustituible individualidad llegaron a ser la esencia de mi vida intelectual. Los examiné bajo todos los aspectos. Los vi desde todas las perspectivas. Analicé sus características. Estudié sus peculiaridades. Me fijé en su conformación. Pensé en los cambios de su naturaleza. Me estremecí al atribuirles, en la imaginación, un poder sensible y consciente y, aun sin la ayuda de los labios, una capacidad de expresión moral. De mademoiselle Sallé se ha dicho con razón que tous ses pas étaient des sentiments, y de Berenice yo creía seriamente que toutes ses dents étaient des ídées. Des idées! ¡Ah, este absurdo pensamiento me destruyó! Des idées! ¡Ah, por eso los codiciaba tan desesperadamente! Sentí que sólo su posesión me podría devolver la paz, devolviéndome la razón.

Y la tarde cayó sobre mí; y vino la oscuridad, duró y se fue, y amaneció el nuevo día, y las brumas de una segunda noche se acumularon alrededor, y yo seguía inmóvil, sentado, en aquella habitación solitaria; y seguí sumido en la meditación, y el fantasma de los dientes mantenía su terrible dominio, como si, con una claridad viva y horrible, flotara entre las cambiantes luces y sombras de la habitación. Al fin irrumpió en mis sueños un grito de horror y consternación; y después, tras una pausa, el ruido de voces preocupadas, mezcladas con apagados gemidos de dolor y de pena. Me levanté de mi asiento y, abriendo las puertas de la biblioteca, vi en la antesala a una criada, deshecha en lágrimas, quien me dijo que Berenice ya no existía. Había sufrido un ataque de epilepsia por la mañana temprano, y ahora, al caer la noche, ya estaba preparada la tumba para recibir a su ocupante, y terminados los preparativos del entierro.

Me encontré sentado en la biblioteca, y de nuevo solo. Parecía que había despertado de un sueño confuso y excitante. Sabía que era medianoche y que desde la puesta del sol Berenice estaba enterrada. Pero no tenía una idea exacta, o por los menos definida, de ese melancólico período intermedio. Sin embargo, el recuerdo de ese intervalo estaba lleno de horror, horror más horrible por ser vago, terror más terrible por ser ambiguo. Era una página espantosa en la historia de mi existencia, escrita con recuerdos siniestros, horrorosos, ininteligibles. Luché por descifrarlos, pero fue en vano; mientras tanto, como el espíritu de un sonido lejano, un agudo y penetrante grito de mujer parecía sonar en mis oídos. Yo había hecho algo. Pero, ¿qué era? Me hice la pregunta en voz alta y los susurrantes ecos de la habitación me contestaron: ¿Qué era?

En la mesa, a mi lado, brillaba una lámpara y cerca de ella había una pequeña caja. No tenía un aspecto llamativo, y yo la había visto antes, pues pertenecía al médico de la familia. Pero, ¿cómo había llegado allí, a mi mesa y por qué me estremecí al fijarme en ella? No merecía la pena tener en cuenta estas cosas, y por fin mis ojos cayeron sobre las páginas abiertas de un libro y sobre una frase subrayada. Eran las extrañas pero sencillas palabras del poeta Ebn Zaiat: "Dicebant mihi sodales, si sepulchrum amicae visitarem, curas meas aliquantulum fore levatas". ¿Por qué, al leerlas, se me pusieron los pelos de punta y se me heló la sangre en las venas?

Sonó un suave golpe en la puerta de la biblioteca y, pálido como habitante de una tumba, un criado entró de puntillas. Había en sus ojos un espantoso terror y me habló con una voz quebrada, ronca y muy baja. ¿Qué dijo? Oí unas frases entrecortadas. Hablaba de un grito salvaje que había turbado el silencio de la noche, y de la servidumbre reunida para averiguar de dónde procedía, y su voz recobró un tono espeluznante, claro, cuando me habló, susurrando, de una tumba profanada, de un cadáver envuelto en la mortaja y desfigurado, pero que aún respiraba, aún palpitaba, ¡aún vivía!

Señaló mis ropas: estaban manchadas de barro y de sangre. No contesté nada; me tomó suavemente la mano: tenía huellas de uñas humanas. Dirigió mi atención a un objeto que había en la pared; lo miré durante unos minutos: era una pala. Con un grito corrí hacia la mesa y agarré la caja. Pero no pude abrirla, y por mi temblor se me escapó de las manos, y se cayó al suelo, y se rompió en pedazos; y entre éstos, entrechocando, rodaron unos instrumentos de cirugía dental, mezclados con treinta y dos diminutos objetos blancos, de marfil, que se desparramaron por el suelo.

Donde Viven los Monstruos

2010-04-25T02:45:00.001-05:00

Esperar que pasen vientos, océanos o que la tierra se abra, que ocurra cualquier cosa, porque todo lo veo, saco la mano por la ventanilla del auto y siento que el viento sale de mi piel, los sonidos que surgen de mi boca cuando corro por las calles es porque ya no soy yo, lo puedo todo y no hay forma de dudar; la imaginación esta activada y nadie puede detenerme, no hay forma de que detengan los sonidos, la fuerza y la velocidad en que se mueve el mundo cuando soy super héroe o extraterrestre, o agua que pasa por los dedos y se une con la tierra. Aún lo puedo sentir que todo esta unido a mi, que soy parte de todo lo importante, que todo ocurre porque lo imagino, es real. Si me relajo lo puedo recordar...

bus

2010-02-02T00:06:00.007-06:00

Ayer tuve un momento de calma,
quiero tomarlo de nuevo para tatuarlo en el alma,
por un momento todo es claro, va despacio
yo soy tiempo, la tristeza se vuelve viento.

Poso mi mano en una grieta del autobus
estoy hablando en serio, sonrío con la claridad del deseo
estoy vivo.

ratos

2010-01-10T18:08:00.008-06:00

A ratos sueño que soy yo el que libra las batallas, el que avanza con sigilo y de forma desmesurada hacia la vida llevando entre las manos tierra, sal y llanto. Sueño con los ojos abiertos que hay un sentido para todo que también hay uno para mi, que soy la combinación de todo lo que no se dice y aun así vive, del silencio que custodia la verdad. A ratos no se dónde poner tanta verdad, quisiera no ser yo el encargado de distribuirla por el mundo, dejarla por los caminos para que alguien la encuentre, dejarla en mensajes anónimos para que se escuche. No hay más que éstas palabras que se dejan modelar. A ratos dejo de respirar, imaginando lo que es estár muerto, pero no me acerco en nada. Lo miro todo, lo escucho más fuerte, el mundo se me mete por las manos y la nariz y no puedo más que juntarlo todo en el pecho y en las piernas y dejarlo salir, distínto, transformado, yo no se si me transformo junto con el mundo.

Hay días en que no me reconozco en que me viene la gana de llorar y quisiera quedarme tirado hasta vaciarme y así poder seguir hasta el próximo ataque mundial.Soy cobarde, claro que lo soy, es necesario estar muerto para no serlo, sólo los muertos del alma no son afectador por el cambio del día, por aquello que surgue a las tres de la amañana y nos arrebata el sueño o ante la violencia que envuelve al cuerpo ante una caricia o una mirada sincera. Lo poderosamente hermoso es aterrador porque estremece las entrañas y nos llena de delirio. Yo no he decidido nada, he descubierto los rincones que más se amoldan al flujo de fuerza que habita en mi piel, mis ojos miran por si solos, yo los dejo ser. A ratos no me basta lo que descubro, me disuelvo en viento y agua que es lo único que sale cuando quiero hablar, las palabras me salen de los dedos y nadie escucha unos dedos partidos y fríos, yo no tengo otras formas de gritar, porque mi voz no me basta para decirlo todo. A ratos descubro que hay formas de decirlo pero no coincido en momento y los lugares son otros, entonces las palabras son escamas perdidas que se precipitan, yo no las rescato, porque lo que busco es sacarlas todas, que se queden en el mundo que regresen a él y formen lo que les corresponda. que se lleven de mis pulmones lo que le toca a cada una. Yo he de gastarme igual, es mejor que haga algo bien mientras pueda.

sortilegio

2009-08-04T22:36:00.004-05:00

viaje compartido de noche corta ventana de espaldas al tiempo en habitación espía,
consume recuerdos de sueños contigo,
suave perfume de un amor negro con la verde espuma en tus manos,
disuelve lentamente una voz
soñando que todo sucede.

Continente

2009-08-04T22:18:00.002-05:00

Lo que escribo tiene que ver contigo
te vuelves energía ligera
que deambula por mi mente,
ensoñación que comienza a volverse frecuente
entonces el mundo tiene una silueta diáfana,
la tinta es filtro por donde pasa el mundo
también tú pasas por él
con todo el viento que me llega de frente.

Entonces nada importa
si dejo de escribir nadie perderá el sueño,
quizá un par de musarañas confundan el camino,
no sabrás que alguien a dejado de escribirte
todo será calma y suspiro,
de nuevo las tardes durarán unas horas
y nadie lo sabrá, sí dejo de escribir
se reducirá el número de viajeros que miran el cielo

habrá menos risas y los mismos silencios
pero nadie lo sabe, podrán culparme que los he olvidado,
entonces pondrán sus miradas en parajes claros.
Todo me importa porque cuando no escriba más
ya nada será tan seco como mis manos.

jueves

2009-05-05T00:52:00.008-05:00

Me has puesto en aprietos, he pasado noches escudriñando recovecos de imaginación y no encuentro las palabras que evoquen esta historia, escribes mi pasión de líneas, de aromas.

Yo te conozco de algo, llegas con un arsenal de estrellas que yo desconocía, te mueves en este mundo llenando los espacios con fragancias de sueño, a ratos de mensajes hechos canciones, las horas consumen las ideas, y sigo sin nombres o palabras que me den una referencia de tu origen, aún no hay palabras para ti, no me atrevo a inventar palabras que no reconozcas, mantengo esta energía que dejan tus encuentros, formas lenguajes solidos que almaceno, algún día así entre cereales y charlas tendré algo para vos, quizá ocurra, la palabra se presente y se inicie un reflejo, un testimonio de lo que has sido en esta vida de lo que dejas en mi, entonces podré decirlo asi como tus besos, como mis ganas de gozarte, podremos reír del tiempo, de delirios, recorramos cada espacio, que no hay nada velado para ti.

****

defensa

2009-02-27T01:58:00.004-06:00

cada palabra,cada movimiento en este mundo nos lleva a diversos caminos, cuando se conoce el dolor y la pena se anela la belleza; cuando se conoce la belleza no se puede hacer más que defenderla.

ººº

ligero

2008-05-18T14:04:00.005-05:00

me veo en tus ojos que dicen lo que las palabras no saben, en tu sonrisa se encuentra condensado lo ligero de la vida, eres fresco cuando me abrazas y sonríes, que si descubres algo nuevo, también si reaccionas al mundo dando tus sonrisas yo qué puedo hacer ante tanta energía mas que sonreírte mientras te quiero, me emociona que notas mi gozo sabes perfecto lo que pasa, como no sonreír con seres como vos en esta vida que es enorme |

°°°

déjame

2008-04-24T00:18:00.002-05:00

Déjame que te escriba

te lea y te invente

te busque y te encuentre

te invite te sienta

y me sientas, nos sentemos

toquemos estemos y escapemos

déjame te dibuje me dudes

déjame dejarte para dejarte seguir y comenzar |

°°°

voces

2007-10-31T18:30:00.000-06:00

Ya no se quien ronda en las esquinas
tus voces me recuerdan la escasa plenitud,

te miro de soslayo para saber algo
cualquier cosa que me invite a conocerte.

°°°

luciérnaga

2007-10-17T11:54:00.000-05:00

Tengo la impresión de que duermes
de lado, miras de frente y dejas
que te descubra una cámara,
yo quiero tocarte una noche
cuando duermes con manos de papel
unir tus parpados
notar como te llega el sueño,
te vuelves uno con el fío
que respiras agua,
llenas tus manos de símbolos
el sueño te mantiene cerca
de la orilla para que vuelvas,
si decides llevarme contigo
pon tus manos junto al mundo
que te mira insomne,
ahora eres parte de mi sueño,
llego a ti y te lleno con palabras
de polvo y sonrisas, ya estoy contigo
ponme un nombre,
cambia el color de mi pelo
ya somos parte de un viaje.

°°°

haiku

2007-10-06T20:47:00.000-05:00

ilustración: Sally Cutting

vuelan hojas

inicio renovado

bosque flamante

°°°

lineas de luz

cruzan alborotado diente

paciente león

°°°

lleva las noches

conoce al viajero,

de un mañana

°°°

viento estival

mundos pieles y valles

nos llevas de vuelta

°°°

aire

2007-09-22T00:07:00.001-05:00

los versos saben a aire cortado,

a tardes que no tienen fin

a lenguajes de mundos

recién formados

los besos saben a historias

diluidas y tibias,

suaves rincones

que no tienen nombre

solo

2007-09-05T14:27:00.001-05:00

puedo imaginar las palabras

que aún no dices,

los mundos que aún no descubres,

a ratos recuerdo lugares

que no estoy seguro

pero llegan y mencionan

que soy el resultado

de ínfimas combinaciones

y desvelos.

anda que si no llegas no diré nada

pero tampoco sabrás historias

de visiones nuevas,

que ríes por no creer

pero posibles son

porque las imagine.

genealogías

2007-07-30T20:00:00.000-05:00

garbanzo gramo gazpacho,

gran grieta geográfica gustosa gitana

giro gradual, grupo gestado gracia,

Groelandia Grecia germen gutural

gritando gentuza gris.

gabacho groso gusto, guisante gastado

gradual gemido genera Gijón-Gálica

generación, gazuza gramática

germánico gacha gratitud.

miedo

2007-07-01T21:46:00.001-05:00

Sentí miedo de olvidar

iniciar un camino sin saber

que hay mas que tus palabras

tomo mis reservas de paciencia

sigo con prisa para que todo pase pronto,

sin tus brazos y mis manos atentas

para tomarte un poco de noche

miedo a ver tus ojos salados

que vacían caminos y sueños

de porcelana y cartón,

miedo a ser tu misterio y mi desolación

dudas y miedo

me alejan de música y sueño.
°°°

replica

2007-06-08T11:27:00.003-05:00

de lo mismo sale toda la mañana salgo yo estas lejos de las tardes imagino que es más grande el sueño que la lluvia

°°°

monstruo

2007-06-08T11:08:00.000-05:00

Monstruoso son las ardorosas miradas

que no soportan la presencia del ser amado,

es partir del hogar teniendo un corazón limpio,

miradas de niebla, es agotarse de vida,

no tener fuerza sino para

seguir que no hay motivos ya,

eso es monstruoso.

poeta

2007-06-05T23:49:00.000-05:00

ser poeta es un oficio,

te vuelca las noches

en vez de sueño te trae las ganas por escribir,

cada parte del mundo tiene una palabra que le corresponde,

revuelves el interior las entrañas se vuelven tinta

y el mundo anda en la punta de los dedos,

no hay forma de ser poeta,

no hay maestros que te puedan incrustar

el deseo por manchar los días con palabras

que no dicen nada a nadie pero buscan salir y lo hacen,

el poeta esta marcado por el otoño y las miradas complices

por lenguajes que nadie conoce aún,

por mundos que no existen,

esa es su labor crear mundos.

así un poeta nace y no se hace.

tonto

2007-05-28T00:31:00.000-05:00

Tonto es el que no hace tonterías
el que no se equivoca
el que no vive por no querer pasarlo mal,
por no arriesgar,
el que cree que hay algo seguro y constante
lo único constante es el cambio.

tonto es el que no sabe
que es tonto porque cree saber demasiado,
tonto es el que se ocupa de planear la vida
que se le va con los días,
tonto somos todos cuando preferimos
molestarnos por la mancha en la ventana
y no vemos el mundo que esta frente a nosotros
del que somos parte.

tonto es el que no se sorprende
de las musarañas o del sol y sus cambios en el día,
los que no abrazan árboles
y no cantan por vergüenza,
canta sueña vuela, abraza,
no temas ser un tonto es la única forma de no serlo.

pasante

2007-05-25T15:55:00.001-05:00

¿Cómo estarás sin mi papá?,

hay veces que no te recuerdo

te me vienes en partes de porcelana.

Cuentas pendientes,

con todas las ganas

que tengo

de tomarte de los hombros

y sacudirte.

¿Qué nos pasa papá?

ya para que te vas

si hay muchos silencios

que romper.

°°°

intercambio

2007-05-25T15:51:00.000-05:00

Con los viajes llegan
los recuerdos,
ya no te fijes
sí me lleno de silencios,
que a ratos me llega
el sueño y somos uno.

vicio

2007-05-25T15:39:00.000-05:00

Me pasa que ya no fumo,

ya no se me antoja beber de la botella,

sentirme mal a voluntad.

Ahora me queman los dedos

por escribirte,

es el vicio más pesado

no hay círculos de apoyo,

nadie consuela,

no hay amigos ni médicos

que te aseguren el sueño,

andas con los fantasmas desnudos

y la vida distraido.

pandora jacket

2007-05-25T14:29:00.002-05:00

Pandora se desliza con la sensación

del día que termina,

su cabello cubre las partes de tiempo

que forman historia y deseo.

La luz absorve piel destilada

de roces y destinos.

Pandora nace del mundo

donde no existe

sudor liberador.

°°°

visiones

2007-05-25T13:58:00.000-05:00

Esperando que la noche acabe

porque el sueño vence

a los que olvidan.

Me entrego al viento,
fuera de mi fresco y distante.
Disolverme con espuma
para mirar la lluvia
con ojos nuevos
de cada sueño.

Así ya no importa
sí ya no duermo.

complice

2007-05-18T18:45:00.001-05:00

Somos los bienes del mundo,

las tardes quedan en la piel
llevate el viento contigo.

Las palabras son barcos de papel
que te llegan sin prisa,
sin soles ni sales

Tu sal al mundo
los continentes esperan,
tu no esperes.

polución

2007-05-11T04:05:00.000-05:00

Quisiera odiarte que todo cariño me abandone, no sentir más que el atardecer lluvia y soles, volverme natural sencillo, déjame de querer también todo era fácil, te complicas al decirme negativas, soy la tierra que te vio nacer, y morirás lejos, yo me muero de a poco no estoy tan triste como quisiera no duele, dicen que debo dejarte, que no necesito cargar con turbaciones, yo no digo nada, no te defiendo ando solo, pero esta bien el vacío me limpia los ojos.

ya no me quieras es más fácil que todo tenga sentido; ya has estado en otra piel de culpa y desolación, y regresas y vuelves a irte y yo hacía que no sabía nada, y aún así me quieres, me dueles cuando lo dices, no entiendo nada

cierro los ojos para saber sí hay algo más, floto en la calle con palabras en la mano, que no sabes porque pasó que no pasará nunca más hay un zumbido y no siento lo que dices, grito con tu llanto y me deseo lejos, no sabré de ti, sin llamadas ni recuerdos

las cartas sobre la mesa, has perdido algo que no esta a la vista, yo no lo sabia, que a ratos te quedas solo que no sabes a que huele la mañana que tus palabras andan sueltas, no lo veía me adelante al camino, en mi mente me veía moviendo amplias galerías, que no esta terminado el lugar, que la fachada es lo único a la vista no tengo acceso a lo que no existe.

anda, ve por el mundo tomando el material que hace falta mira tu piel que cambia de color, aprende todo crece, que ya no estoy cerca para acariciar tu cuello y saber que todo esta bien; anda no pierdas tiempo yo avanzo con movimientos suaves, no sabré de vos en tiempo escarchado, todo anda ligero somos vapor negro, sigue no te detengas que aún estas verde y me ha llegado el hambre sueño y vuelo.

alguna vez gran amor alguna vez somos,

suave lluvia me voy.

nubarrón

2007-04-26T12:58:00.000-05:00

Odio a mi padre, sí lo odio por fracazar como hombre por no tener sueños, por no conocer el amor, jamas ha luchado por algo en su vida. Lo odio porque aún con la
distancia y el tiempo nos sigue haciendo daño esa infancia infestada de temor y
silencio, soy un hombre en formación y odio a mi padre por tener el amor de
una hermosa persona y lastimarla de todas las formas imaginables, porque lastimó
a mis hermanos que por ser mayores vivieron más tiempo las consecuencias de
tener como padre a un alfeñique de corto entendimiento; mi hermana y yo lo
vivimos por menos tiempo y aún nos afecto su veneno negro. Ahora envejece solo, sus arrugas llegarán con el tiempo y no habrá nadie como testigo; ese hombre que dedicó su vida a alejar a los que llegaron a amarlo o podrían amarlo, pero jamás escucho, jamás se disculpó, jamás alguien pudo tener una conversación
decente con este hombre; sus charlas son vanales y llenas de supercheria,
no supo cultivar amistades. Más no siento pena por él, en ocasiones pienso que no es suficiente que merece sufrir y mucho de la forma que compence la infección que causó en cinco personas en éste mundo.

Hoy he peleado con mi hermana, me he dado cuenta del problema que nos invade, la verdad es que grandes barreras se alzan entre nosotros, con tristeza veo que tiene gran similitud con el donador de esperma que es mi padre, seguro lo aprendió de él; pero ella tiene solución,no hay historias iguales, me dí cuenta del dolor que habita en el interior de mi hermana, si aún duele, que no se cómo acercarme, que nuestras emociones no se escondan más; somos tan similares en escénica, a veces quisiera no ser sensible pero es parte de mí, es lo que me aleja del hombre que no quiero ser, parece que esa es la razón por la que mi padre estuvo presente en un momento de mi vida, para saber que es lo que no quiero para mí, pero que derroche de energía y tiempo, puede haber otras formas de aprender. La vida es peculiar, es cómo si aprendiéramos de verdad sólo cuando duele; bueno, pues sí he de aprender algo de ésta experiencia que pase de una vez, así podre seguir
sin dolor por algo que paso, que ya no es parte de mi vida, ya no quiero que
duela cuando veo, cuando siento que nos afectarón las decisiones y los errores
de una persona ajena. Él es un padre porque así lo decían todos porque tuvo
hijos con mamá y porque vivíamos en la misma casa; ese espacio no conocía la
paz, pero ese señor no es un padre, jamás sabré que es un padre, pueden
decírmelo, podrán mostrármelo, conoceré algunos padres de otros, pero no, yo no
lo sabré y esta bien.

Aunque habría sido mejor no saberlo del todo, así lo podría imaginar y sería como yo quisiera, si midiera dos metros o fuera un escritor que viaja mucho, algo
despistado y con sentido del humor, que sepa manejar sus emociones,
expresarse con valor y amigable, que sepa tocar piano y la batería, que no
permita sentirse aburrido; es directo y congruente, que esté dispuesto a un
abrazo, que sepa sonreír, defienda lo que ama y le gusta compartir lo que sabe,
es algo excentrico que no se deja llevar por opiniones o criticas, reconoce
cuando se equivoca, sabe escuchar y pide espacio para él cuando lo necesita,
sabe disfrutar de la soledad, le molestan los estereotipos y las relaciones
vanales; ha sufrido en su vida conoce el dolor por eso disfruta su presente,
alguna vez fue soñador ahora es activista, no le preocupa el futuro pero aprende
del pasado. Éste es mi padre, no me importa que no sea el mejor, lo se porque
está dentro de mi; aún no existe pero lo conozco, sí hubiera estado presente en
mí infancia que gran impulso hubiera tenido mi vida.

ámbar

2007-02-18T01:08:00.000-06:00

Luz de ángulo difuso, de soslayo parece un espejismo, ahora se que no tienes nombre
me encargue de quemarlo, cuando te conocí estaba loco, dormía de cabeza me olvidede comer acostaba mi narizpensaba en el nombre que no tienes.

Te disuelves en electricidad distante, transforma el olvido tus manos, ya no eres como te recuerdovestigios de una ensoñación, arrebato de un recuerdoo de pertenencia efímera. Los mensajes no funcionancambia a poesía de improvisarrelato de farsa imaginación, hay noches en las que me olvido de ti. Sólo ésta la imagen filtradade un ser obtuso de manifiestono confía en memoriaspalabras o encuentros, fortuna de manos pequeñasalberga la pesadezdel día que termina.

Formas parte de ideas viejas y yo practico el oficio de los ciegosdando tumbos por amplias galerías,tomando sonidos por objetos, aromas por seres y mitos.

Tus fotografías son cenizasen mis manos, imagen algunasugerida en fría oscuridad, tu terrible ascendente conservaen pequeñas partes volátilesque se evaporan, la sensaciónde lo que fueron otoños cortos,a veces azules pero míosa ratos tuyos, pero ahoraque están perdidos andan torpementeo creyendo en cualquiera que los mire, ya no importa si olvidas. Los seres azules como túsueñan con partes de naves, cualquier destello los hace girarsonríen con la cándida visiónde lo nuevo, no puedo quedarme quieto, la rutina de la esperanza no me detiene. No se si dejes el celeste de las lucesun día, veras lo extraviado que estás, entonces pasarán cosas, todo será ajeno,

la ansiedad de seguir se alojará en tu sistema, partirás con el sol ponientecon manos vacías de tiempo y soledad, caricias perdidas besosde una noche que sabe polvo. Recuerdos que fluyen, palabras que evocan imágenesde momentos perdidos, tiempoque simboliza lo que ya no es, ahora lleva otro aroma el viento, me invadecon un torrente espontáneo de frescuraotoñal, como caminante de senderos verdesdescubro con fuerza, simpleza y dolor ligero los cambiosque porta el tiempo.

espiral

2007-02-17T23:41:00.000-06:00

Soy la hora que el tiempo aún no escribe
soy una sombra solitaria,
soy la grieta que dejan tus besos,
yo pruebo tu cuerpo sin tocarlo siquiera,
robo tu aliento cuando la distancia
avanza entre nosotros.

Derribo los pilares de tú piel
bebo el fuego de tus silencios,
olvidas mis manos que avanzan
lentamente por tus líneas.

Ésta noche esta tu perfume en mi almohada,
me convierto en hoja que cae a tus pies,
levántame muéstrame de que esta
hecho el viento de tú sueño,
dime cuando se convirtio en pájaro
de fuego que calcina mi razón.

Estoy aquí, en estas líneas que ahora ves
descubriéndome, soñándote, perdiéndome,
toma los bordes de mi piel
te ofrezco el color de mis ojos.

Difumino tus parpados con canciones
lejanas, escribiendo en la oscuridad
palabras que no imaginas,
andemos por espacios de luz,
aroma y movimiento.

Tal vez nos perdamos en los linderos
de la mañana, tal vez los días

nos unan, tal vez...

pendiente

2007-02-17T22:37:00.000-06:00

Partir de lo más profundo.

Comenzar con sonidos

que hablen de ti,

de tardes paralelas.

Sombra y suavidad

sacudir a las horas

con fuerza,

posar sus libres formas

donde nadie sepa

quienes somos.

Tomas caminos de polvo.

Preguntar por el comienzo

del andar de las palabras

que tus manos

han escrito con el viento,

habitantes de lo oscuro de tus besos.

errante

2007-02-17T22:34:00.000-06:00

Parece que las noches pasan de largo
sin saber que estás en este mundo,
tampoco saben que te pienso,
que el sueño me abandona porque yo sí te conocí,
te toque en una de esas noches que no se detienen.

Ahora te me vas como el agua,
dejando estos muros húmedos con aroma a tierra revolcada,
¿qué mujer llega con su universo lista para invadir mi continente?,
ya no es mío, ya no me conozco.

Mira que las tardes ya se comportan como noches infames.
Y yo que quiero que se detenga el mundo,
que no pase la humedad a estos huesos
pero no, la noche me araza
sin sueño y sin tus manos.

Cierro los ojos para que te seques de a poco,
que la noche siga,
que me vuelva agua, que me vuelva todo.